“沈哥！”
木门被撞开的声响惊得他手腕一抖。
小舟踉跄着冲进来，额角挂着汗，右手背有道新鲜的抓痕，正渗着血珠。
他的手指在空气中疯狂比划，眼睛瞪得像要裂开：
“我梦见你站在解剖台边，对着一具尸体说话。”
“尸体的脸……是我自己。”
“你说‘所以’的时候，窗外的楼塌了一块；你说‘因此’的时候，地铁轨道扭曲了；你说‘真相是’——”他突然用左手死死攥住右手腕，指甲几乎要掐进肉里，“我的右手自己动了，在墙上写‘我说的都是真的’！”
众人顺着他的视线望去，档案室的白墙上果然有行歪扭的字迹，墨迹未干，下面是深深的抓痕，墙皮翻卷着，像被野兽抓过。
沈默走过去，指尖轻轻碰了碰那行字。
字迹里有股黏腻的震颤，像某种活物在纸纤维里蠕动。
他转头看向阿彩，后者正盯着墙上的抓痕发白：“这不是普通的文字污染……它在诱导我们主动相信。”
“它需要我们的‘解释’。”周工突然开口，声音像生锈的齿轮，“就像人需要食物。我们越是用逻辑去拆解它，它就越强壮。”
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