“苏晚萤”四个字在数据库里不断闪烁，像被按在水面的皮球，刚被系统修正为“苏晚莹”，下一秒又弹回“萤”；再修正，再弹回。
他的指节抵住桌沿，指腹因用力而泛白。
“它在等。”他低声说，喉结滚动，“等一个完整的字。”
解剖室的门被推开时，苏晚萤的影子先落了进来。
她抱着件驼色风衣，发梢沾着晨露，“周工说碑上的霜花又结了一层，我想去看看。”话音未落，沈默已抓起外套：“我跟你去。”
碑林在城南老公园的西北角，青石板路被晨雾浸得发亮。
苏晚萤的指尖刚触到“容错碑”上的“苏晚萤”，掌心便泛起热意——那纹路从指根爬上来时，像有只无形的手攥着她的血管轻轻拽了拽。
“这里。”她蹲下身，指甲尖点在“萤”字右下角的“虫”部，“这一笔没刻到底。”
周工佝偻着背凑过来，老花镜滑到鼻尖。
他用刻刀轻轻挑了挑那道未闭合的笔画，石粉簌簌落在他皲裂的手背上：“留缝刻法。每笔都差一丝收口，字就死不了。”话音刚落，站在碑侧的小舟突然剧烈颤抖。
这孩子摘下磨破的毛线手套，掌心贴上碑面，喉结动了动——他说不出话，却用手语比划出急促的弧线：“它在听……碑里的字在等一个声音。”
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