这些被称作“残响”的东西，它们执念的根源并非恶意，而是对“终结”本身的恐惧。
它们是被遗忘的声音，是被抹除的痕迹，它们的存在，就是对“虚无”的最后抵抗。
而他的“解剖”，他那把无往不利的手术刀，在它们眼中，无异于第二次行刑，一种更彻底、更无法挽回的抹除。
真相固然能解释它们的由来，却也同时宣判了它们存在的非法性，会像阳光驱散影子一样，让它们彻底消失。
就在这时，一直沉默的老陈动了。
他从口袋里摸索出一支从未见过的、通体雪白的蜡烛，用防风火机点燃。
那火焰没有寻常的橘黄，而是一种近乎透明的苍白色，不带丝毫暖意。
他捧着这朵诡异的火苗，缓步走到展厅中央，将它小心翼翼地放在那本登记簿残页的最核心位置。
“一九八三年，就是在这里，”老陈的声音低沉而沙哑，仿佛在讲述一段他不愿回忆的往事，“我们几个老家伙，以为一把火烧了那些原始的展板，就能彻底终结这一切。我们太天真了。”
白蜡的油脂滴落在泛黄的纸上，发出轻微的“滋滋”声，却并未点燃纸页，反而像水滴一样渗了进去。
“火一起，那些展品里所有没来得及被倾听、被记录的声音，就全都钻进了灰里，再也分不开了。”他抬起布满皱纹的手，指向展厅那高得不正常的天花板，那里，无数灰色的丝线正像蛛网般垂落。
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