就在这时，一道身影从立柱后的阴影中缓缓走出，脚步声轻得像猫。
是老陈。
他脸上没有了往日的戏谑，取而代之的是一种沉重的、仿佛背负了数十年秘密的疲惫。
他没有说话，只是将一本封面泛黄的硬壳日志递到沈默面前。
封面上，一行褪色的钢笔字迹依稀可辨：《1983年城市记忆展筹备手记》。
沈默接过日志，指尖触碰到粗糙的纸张，一股陈旧的霉味扑面而来。
他借着应急灯的幽光翻开，其中一页用红笔圈出的段落吸引了他的注意：“当观众的关注点不再是‘这是谁的遗物’，而开始转变为‘它为何会在这里’时，展品本身就会‘活’过来。”
“我们最初的目的，是想建造一座‘遗忘疗愈馆’。”老陈的声音低沉得如同来自另一个时空，“让那些被城市发展遗忘的人和事，在这里找到一个安放的角落。可是后来，事情失控了。当第一件展品开始回应观众的眼泪，用低语安抚一个失独的母亲时，我们知道，我们触碰到了禁区。上级紧急下令，项目永久封存。”他看向被灰丝缠绕的苏晚萤，她不知道，她精心策划的每一场‘主题共鸣’，其实都是在无意中复现当年那个被严令禁止的实验。”
沈默的手指颤抖着，翻到了日志的最后一页。
在那页的空白处，有一行清秀却力透纸背的批注，字迹他认得，是林老师的。
“执念不灭，只因无人真正听见。真相从来不是终点，而是对话的开始。”
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