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前半生的故事合上的那一刻，笑声如同一阵凉风，把台上的灯吹得东倒西歪。
从此，顾朝暄尽量避开一切需要被注视的场合。
她学会把自己折叠：从张扬的羽毛，一片一片收回去，塞进袖口；从街心广场上响动的旋转木马，退成窗边一盆不开花的绿植。
许多在年岁尾声回望的人，总爱把曾经讲成能摆在客厅里的摆设：裂开的青瓷碗，拿金粉细细缮好，裂缝因此成了花纹；或者旧校服上撕开的小口子，被他们称作“勋章”。
大多数人确实有这样的手艺。
把疼痛练成讲述的技巧，把狼狈修辞成美谈，隔着一层玻璃指认那时的自己，笑得很温柔。
但顾朝暄不行。
她撞得太实在，瓷碗连底都崩掉，剩下锋利的碎片装在口袋里，走路会扎到手。
她的前半生不是一件可供展示的修复品，更像一条拉了太久才撤下的警戒线，褪了色，还挂在心里某个转角。
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