或许春节时看到邻居家一家三口贴春联，妈妈给孩子递胶带，爸爸扶着梯子；这道伤疤就会隐隐作痛，像被冷风刮到。
他想起上周笑笑半夜哭着醒来，小胳膊紧紧搂着他的脖子，指甲轻轻抠着他的衣领，嘴里含混地喊着“妈妈抱，妈妈的手暖暖的”。
他把女儿搂在怀里，用自己的手裹住笑笑冰凉的小手——他的手因为常年拧螺丝磨出了老茧，糙得很；
却还是尽力把她的手焐热，哼着苏晚晴以前常唱的《小星星》，调子有点跑，却一遍又一遍地唱，直到天快亮时，笑笑的呼吸才变得平稳，小眉头也舒展开了。
他低头看着女儿额头上的薄汗，悄悄用袖口擦去——袖口有点脏，是白天搬货蹭的灰，他怕弄疼笑笑，动作轻得像碰棉花。
他能做的，就是把自己活成一座山：白天忙着搬货、接订单，手臂酸了就揉两下，继续干；晚上陪笑笑画画、数星星，哪怕累得眼睛都快睁不开，也会把故事讲完（讲的是他小时候听来的“孙悟空打妖怪”）。
他想用尽全力为笑笑筑起一个坚固又温暖的港湾，让她即使没有母亲的陪伴，也能踩着父爱的基石，勇敢地面对往后的风雨。
就在这时，一个模糊的念头突然从心底冒出来，像春天里的小草，蹭蹭地往上长：要不要再试着找找苏晚晴？
上次他托苏晚晴的闺蜜李姐打听消息，李姐在信里犹豫了半天，只说她去了南方，好像在一家服装厂上班，具体在哪、做什么，一概不知。
他还翻出了苏晚晴以前的通讯录，纸都发黄了，照着上面的地址寄了三封信，要么被退回来写着“查无此人”，要么石沉大海，连个回音都没有。
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