原来孩子最需要的，从来不是橱窗里的新裙子，而是黄昏时分，专属于她的那个怀抱，是有人陪她看《大风车》，是有人给她梳歪歪扭扭的辫子。
阁楼里的雨声还在继续，怀里的孩子暖暖的，手里的苹果还带着她的口水。林凡忽然觉得，这漏雨的阁楼、这半块苹果，像一枚重启键，狠狠震醒了他。
他想起妻子离开前最后一次跟他吵架，她坐在沙发上哭，眼睛红得像兔子，声音发抖：“林凡，你永远不知道孩子要什么！
你总觉得给她买东西就是爱，可她半夜发烧，你在谈生意；她想让你陪她玩积木，你在算账！”
当时他还皱着眉反驳“我不是为了这个家吗”，觉得妻子不理解他的压力，可现在，他竟真的在重复同样的错误。
原来“重生”的意义，从来不是赚更多的钱、开更大的专柜，而是让怀里的这个小人儿，不再经历被忽视的童年——
哪怕为此要少接两个品牌，少赚三成利润；哪怕专柜的扩张计划要往后推，从“三个月”改成“半年”；哪怕别人说他“不会做生意”，也值了。
那天夜里，林凡把散落的算盘珠一个个捡起来，有的滚到床底下，他就趴在地上用手掏，指尖沾了灰也不在意。
他撕毁了那张写满“通宵对账”“拜访新供应商”的计划表，纸被撕得很碎，扔进纸篓时，他觉得心里也松快了些。
他从抽屉里翻出女儿的幼儿园日历，日历纸有点黄，上面还有笑笑用蜡笔画的小太阳。
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