陈浩再也抵挡不住食物的诱惑，猛地伸出手，一把抓过窝头，塞进嘴里，拼命地啃咬起来。那窝头又冷又硬，硌得他牙疼，但他却吃得狼吞虎咽，仿佛那是世间最美味的珍馐。
老沈头就蹲在旁边看着，吧嗒吧嗒地抽着旱烟，烟雾缭绕中，他的目光在陈浩身上细细打量。等陈浩稍微缓过劲来，速度慢了些，他才又开口，语气随意却带着试探：
“小子，叫啥名？家里没人了？这么冷的天，窝这儿不是冻死就是饿死。愿意……跟着俺们戏班走不？好歹有口热乎饭吃，有个地方睡。”
他顿了顿，吐出一口浓烟，烟雾模糊了他脸上的表情，声音变得更加粗粝现实：“不过话得说前头，戏班不是善堂，吃得苦，才有活路。练功苦，跑码头苦，挨打挨骂是常事。但总比你冻死强。咋样？”
陈浩啃窝头的动作慢了下来。他抬起头，沾满窝头渣的嘴唇微微颤抖，那双大眼睛里，恐惧、茫然、犹豫、还有一丝极其微弱的、对“热乎饭”和“地方睡”的向往，激烈地交织着。他看着老沈头那张被风霜雕刻、看似凶悍却并无明显恶意的脸，又看了看手中那半块救命的窝头。
世界仿佛静止了。寒风依旧在呼啸，戏台的破木板在风中发出吱呀的**。他的人生，仿佛走到了一个最卑微却也可能是唯一的岔路口。
沉默了仿佛一个世纪那么久，他终于极其缓慢地、用尽了全身力气般，重重地点了点头。喉咙里挤出一点微弱嘶哑、几乎听不见的声音：
“……嗯。”
这一个字，像一片羽毛，轻轻落下，却决定了他未来无数个日夜的轨迹。
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