苏晚萤的白大褂下摆还沾着档案馆的灰尘，怀里抱着一沓泛黄的复印件，发梢沾着细沙，显然是从档案馆直奔而来。
她把复印件拍在操作台上时，一张老照片滑出来——民国时期的殡仪馆，红漆棺材前站着个穿马褂的男人，手里举着块写满朱砂字的木牌。
“假死铭葬术。”她的声音压得很低，指尖戳着复印件上的蝇头小楷，“民国二十三年，沪上殡仪馆为躲避战乱用的法子。把活人登记成死亡，刻进讣告，写进档案，让所有官方记录都认定他‘已死’。”她的掌心在发抖，“残响系统捕获的是‘被记录的存在’，如果连系统都不再标记你...或许能跳出他们的实验框架。”
沈默的目光从复印件移向解剖台上的尸体。
死者右手还攥着半张带血的纸，指节因为僵硬保持着攥紧的姿势。
他想起昨夜在档案馆，自己削去工牌上的名字时，小舟说那证件“像片云”——当一个人从所有官方叙事里抽离，是否就成了无法被钉在“教案”里的逃课孩子？
“用他做替身。”他突然开口，声音像冰锥敲在金属台上，“他的指纹、虹膜，我需要技术科的人配合修改生物信息库。”
苏晚萤的睫毛颤了颤。
她明白“用尸体做替身”意味着什么——不只是伪造死亡证明，而是让所有电子系统、纸质档案、甚至同事的记忆里，都将这具尸体与“沈默”划等号。
但不等她回应，停尸房的门又被推开。
周工扛着工具箱，刻刀在金属盒里撞出清脆的响；阿彩叼着喷漆罐，另一只手拎着桶调和好的青灰颜料；小舟跟在最后，指尖轻轻拂过墙面，像是在确认什么。
“外墙刻了错版讣告。”周工把刻刀往台上一放，刀身还沾着石粉，“姓名用了模糊刻法，日期倒写成‘3210年’，死因...”他扯动嘴角，“写的是‘尚未出生’。”
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