那是高中做化学实验时烧杯炸的，当时他咬着牙把碎玻璃抠出来，现在这道疤像条褪色的蚯蚓。
她突然抬起手，食指轻轻碰了碰他的旧疤。
这个动作太轻，轻得像片羽毛。
但沈默的呼吸顿住了——三天前她还能写字交流，用便签纸歪歪扭扭写“想喝绿豆汤”；两天前便签纸被她揉成团塞进枕头底；昨天开始，连手势都变得迟疑，仿佛每个动作都要穿过层黏腻的膜。
“我去查了修复室的档案。”他从西装内袋抽出个牛皮纸袋，封条上还沾着档案馆的浆糊味，“你修复过的三十七件旧物，每一件的残响记录里都写着‘未完成的遗言’。”
她的瞳孔微微收缩。
“绣着并蒂莲的肚兜，原主人难产时攥着它说‘让我再摸摸他的脸’；缺了耳的青花瓷瓶，刻着‘阿爹，我在南洋能吃饱’的信没寄出去；还有那面铜镜——”他翻出张照片，镜面裂痕里夹着半枚干花，“原主人临终前对着镜子说‘阿姐，我把你教我的女红都绣完了’。”
监测仪的滴答声突然变快。
“你总说‘旧物是会说话的’。”沈默的拇指摩挲着纸袋边缘，“现在我明白，不是它们在说话，是你在替它们说。你把那些没说出口的话都收进了自己身体里，像块海绵吸饱了水……所以‘残响之胃’才会盯上你。”
窗外的雾突然转急，撞在玻璃上发出细碎的响。
苏晚萤的手指在床单上划动，这次没有停在横线上。
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