她摸出喷漆罐，在筒身上喷：“此箱已坏，投信无效。”最后一个“效”字的捺画故意多拖了半寸，像根断在血管里的针。
那晚沈默做了个怪梦。
他梦见自己在童年的老房子里，母亲坐在灶台前，手里捏着封信。
“明明写了，怎么说没写过？”她的声音像从很远的地方飘来，“‘妈妈，我今天在幼儿园吃了三颗糖，两颗给了小舟，一颗藏在口袋里化了’……多好的信。”
他惊醒时，掌心的旧疤在渗血。
血珠落地，“啪”地凝成枚微型邮戳，印文是“查无此人”。
窗外的晨雾不知何时开始旋转，很慢，很慢，像只巨大的眼睛，正努力对焦。
回到病房时，苏晚萤正望着窗外。
晨光里，她的睫毛在脸上投下扇形的影子。
他走到床边，她转头看他，眼神清明得像刚被雨水洗过的玻璃。
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