“融合。”沈默替他说完，低头盯着铁盒里灰绿色的膏体。
苏晚萤的指甲屑混在其中，像几片半透明的碎玉。
他想起昨夜她按在自己腕上的手，凉得像浸在冰水里的蝴蝶，“它以为我们在抵抗。”他抬头时，镜片后的眼睛亮得惊人，“其实我们只是……不再参与。”
阿彩猛地抽回手，咬着唇退到窗边。
周工张了张嘴，最终只是长叹一声，转身去关窗户——雨不知何时又下了，雨点打在玻璃上，像有人在用指甲敲摩斯密码。
沈默挤了点膏体在掌心，另一只手托起苏晚萤的手背。
她的掌心有道旧疤，是上次在博物馆被碎瓷片划的，此刻正泛着淡粉的新肉。
他把膏体抹匀，然后将两人掌心相对——伤口精准地贴在一起，像两片原本就该合在一起的拼图。
消毒灯在头顶嗡嗡作响。
有那么一瞬间，沈默闻到了铁锈味，不是血的腥，而是某种更古老的金属气息，像被埋在地下百年的钥匙。
他的太阳穴突突直跳，眼前闪过碎片般的画面：苏晚萤在博物馆擦展柜的侧影，十二岁那年父亲捏着道歉信的背影，还有无数他从未见过的场景——褪色的老照片里穿旗袍的女人，刻着奇怪符号的青铜鼎，以及一片灰白的、像凝固的海的虚空。
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