晨光透过纱窗在沈墨的肩背镀上一层淡金时，他已经站在了老城区编辑楼的楼道里。
墙皮剥落处露出暗红砖块，像被时间啃噬的伤口。
小舟跟在他身后半步，指节无意识地摩挲着胸前的金属扩音器——那是他与外界沟通的“声带”。
“三单元402，老陈说门没锁。”沈墨伸手推门，朽木发出吱呀**，霉味混着旧纸的干燥气息扑面而来。
老陈正蹲在书堆里翻找，花格子衬衫后襟沾着墨渍。
听见动静他抬头，老花镜滑到鼻尖：“沈法医？带朋友来的？”他的目光落在小舟身上，忽然笑了，“小同志是聋哑人？我这儿有本民国手语字典，回头送你——先看这个！”
他从书堆里抽出一本蓝布面字典，封皮泛着油光，扉页密密麻麻的红笔批注像爬满的蜈蚣。
沈墨接过时指尖一沉，书页间散出陈腐的墨香。
“1947年版《康熙字典》，林修的校对本。”老陈凑近，枯瘦的手指点着扉页，“当年他是《新文报》最严的校对，错一个字能追着主编骂三条街。”
小舟忽然伸手，隔着棉质手套轻触字典。
他的睫毛剧烈颤动，喉结上下滚动，手指在空气中划出急促的弧线：“字在抖。每个被划掉的……都在抽搐。”
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