金属笔帽在木头上摩擦出细碎的声响，笔尖蘸着他忘收的墨水瓶，在空白纸上缓缓写下三个字：你也是。
墨迹新鲜，带着墨汁特有的腥甜。
钢笔停住时，他听见窗外的风里传来极轻的叹息，像是某种存在终于完成了最后一次校对。
凌晨五点，沈墨将拓片和小舟画的裂痕图小心收进文件袋。
他望着窗外泛白的天际线，想起老周说过的那句话：“有些错误，不是人写的，是字自己长出来的。”而现在他知道，有些“正确”，也不是天生的，是某种力量用抹除真实的方式，硬刻进世界里的。
文件袋里的拓片突然轻轻发烫。
他摸了摸袋口，想起档案馆的陈主任——那个对档案完整性有强迫症的女人，或许能从故纸堆里，找到这种“自我校对”的源头。
天快亮了。
他扣上外套，将文件袋搭在臂弯，走向玄关。
明天，该去拜访老陈了。
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