“你最近的签名。”陈医生走过来，翻开病例本推到他面前，“上个月的尸检报告，这个‘默’字。”他指尖点在签名栏，“底下有层淡影，和你笔迹一模一样，就是笔画顺序……倒着的。”
沈默的呼吸顿住。
他记得很清楚，上周三凌晨两点签的那份报告——当时解剖室的灯突然闪了两下，他以为是电路问题，没多在意。
现在凑近看，“默”字的“黑”部确实有层反向的虚影，像是有人握着他的手，在纸背描了一遍。
“可能是笔没墨了。”他说，声音比平时轻了两度。
陈医生没接话，只是指了指病例本最后一页——那里贴着张泛黄的童年照，是沈默七岁时在照相馆拍的，背景是褪色的红布，他抱着个塑料恐龙，笑得露出缺了门牙的牙龈。
“昨天整理旧档案时翻到的。”陈医生说，“你母亲当年是‘城市记忆展’的顾问，这批照片……”他的喉结动了动，“用的是老陈的相纸。”
沈默的手指突然发麻。
他想起母亲去世前的那个雨夜，她从旧皮箱里翻出这本相册，指尖抚过他的童年照时轻声说：“有些照片，会替你记住不想记的事。”当时他只当是老人的唠叨，现在却觉得每句话都像根刺。
他抓起紫外灯照向童年照。
相纸边缘的变化让他差点打翻灯架——原本鲜活的皮肤纹理正在凝滞，他的眼睛从灵动的圆瞳变成空洞的两点，更诡异的是，右耳后方的皮肤下，隐约浮出另一张脸的轮廓，眉眼与他有七分相似，却带着种说不出的钝感，像被揉皱的旧报纸。
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