沈默的瞳孔骤然收缩——那是他的笔迹，横平竖直的“母亲亲启“，连收笔时习惯性的顿点都分毫不差。
“它把投递当成了回应。“他抓起解剖刀在桌面划出深痕，“我拒收、换身份、甚至销毁信件，都是在完成它的仪式链。
就像......“他突然卡住，喉结滚动两下，“就像母亲当年每七天寄一封信，是在完成自己的执念仪式。“
苏晚萤的手覆上他发颤的手背。“那我们就打破它的仪式。“她从帆布包里摸出个牛皮纸信封，边角磨得发白，“你父亲临终前说：''别让她等。
''我猜，他说的不是等回信，是等一个''不必等''的答案。“
信封里滑出张写满字的信纸，墨迹深浅不一，看得出反复修改的痕迹。“我模仿了你父亲的笔迹。“苏晚萤的耳尖泛红，“他当年给你妈写情书，''放''字的横折总要多顿半秒——我练了十七遍。“
信纸上的字在台灯下泛着暖光：“阿宁，我不在那边等你。
我在你烧掉这封信时，就已经放下了。“
林导的三脚架在庭院里支了半个钟头，双频摄像机的红灯像两只警惕的眼睛。“脑波仪贴好了。“他扯了扯电极线，“你放松点，前额叶信号乱得像被雷劈的电线。“
沈默坐在藤椅上，看着苏晚萤将那封“父亲的信“装进素白信封。
内容未完，下一页继续阅读