我去拿草酸，五分钟就能......“
“不行。“沈默抽回手，从白大褂内袋摸出个小铁盒，“这是我爸的遗物，他当年在邮局当分拣员，总说''邮戳是信的身份证''。“他打开盒子，里面躺着枚铜制邮戳，边缘磨得发亮，“我要试试，它认的是名字，还是身份。“
解剖室的冷光灯在午夜两点格外刺眼。
沈默用采血针挑破指尖，血珠落在第七封信的“沈默亲启“上——没有渗透，反而凝成圆滚滚的珠，顺着纸面滚到“亲启“二字上方，“啪“地裂开，像一滴眼泪。
他抓起邮戳，蘸足印泥，重重盖在信封正面。
墨迹突然开始翻涌。“沈默亲启“四个字像被橡皮擦抹过，逐渐变淡，最后只剩下邮戳的红印：“已投递，拒收“。
信纸上的划痕同时扭曲，最新的那道“2023.11.12“裂成碎片，飘落在地。
“它认的是''收件人''这个身份，不是名字。“沈默对着电话说，林导的呼吸声在听筒里急促，“从今天起，我不再是等信的人。“
窗外的雨不知何时停了。
陈姨家的老屋檐下，一只未封口的信封正从窗缝里滑出来，沾着夜露的信纸在地上摊开，收件人栏空白处，有一滴淡墨正缓缓晕开——像是有人刚提起笔，又犹豫着放下。
手机在此时震动，是老张的短信：“小沈，明天来我家一趟，有个老邮筒想给你看看。“
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