一道足迹从书桌延伸到焚信铁盘，鞋印是母亲常穿的黑布鞋；另一道足迹反向折返，鞋底沾着未燃尽的纸灰。
“她不要回信。“小舟的手语打得很慢，翻译器终于跟上，“她要''还在写''这件事本身。
只要你不停，她就不死。“
晨光再次漫进书房时，林导的摄像机已经架好。
双机位对准书桌和焚信铁盘，镜头闪着冷硬的光。
沈默捏着最后一张草稿纸，笔杆在掌心沁出薄汗。
他想起母亲临终前攥着他的手，说“别烧信“；想起解剖显微镜下，灰烬振动的频率与母亲心跳同频；想起昨夜草稿纸上突然出现的字迹——那是父亲的钢笔颜色。
“爸，我替妈烧了信。“他提笔时，笔尖在纸上顿了顿，“她说，她不等了。“
火焰舔过纸页的瞬间，他没移开视线。
火星噼啪作响，像极了母亲生前织毛衣时，毛线针相碰的声音。“我不写回信了。“他对着火焰轻声说，“但我知道，你听见了。“
监测仪的警报声在凌晨三点响起。
沈默盯着脑电波图上那道1.3秒的平直波——那是他有记忆以来，第一次大脑完全空白。
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