她写道：“那些孩子的声音，别让它们再消失了。”
“如果她不再试图‘传播’，才是真正的死亡。”他听见自己说，声音像浸在冰水里的金属，“封存，记录，观察。”
苏晚萤欲言又止，最终只是递给他一个密封袋。
沈默卷起纸带时，指尖碰到一处凸起的盲文点，那是个“谢”字的结构，和监控里失语症患者比的手势重叠在一起。
当晚，沈默在书房支起了行军床。
他盯着天花板上晃动的树影，意识逐渐沉入黑暗。
再睁开眼时，他站在数据中心的服务器前，镜面外壳里的倒影不是他自己——是林老师，穿着洗得发白的蓝布衫，头发松松地挽着，嘴角挂着他在旧照片里见过的笑容。
“你闭嘴的时候，我才敢开口。”
声音在脑子里炸响，就像有人拿骨锤敲了一下颞叶。
沈默想往后退，却发现双脚像被焊在了地面上。
倒影的嘴唇没有动，但他清楚地听见了后半句：“现在，轮到你闭嘴了。”
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