那些字迹里，有他熟悉的——三月七活泼的圆体，开拓者稳重的行楷，昔涟清秀的笔迹。
但更多的是他不熟悉的。
成千上万。不，可能是百万、千万。每一笔，每一画，都来自一个不同的人，一个不同的选择，一个不同的“自己写的”命运。
“这本书……不是你们写的。”。
开拓者没有解释。
他只是放下咖啡杯，站起身，走到三月七面前，伸手把那本书从她手里拿过来。
书很重。
不是物理上的重——虽然也确实不轻——而是某种意义上的重。
像是捧着整个翁法罗斯的重量，捧着三千万次轮回的重量，捧着无数人选择的重量的那种“重”。
他翻开书，不是翻到某一页，而是直接翻到扉页。
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