开拓者点头。他靠在沙发上，手里端着一杯姬子刚煮好的咖啡，热气袅袅上升，在他眼前散开。
“比原来厚了好多啊。”三月七嘀咕着，随手翻开一页。纸页是暖黄色的，质地不像普通的纸，更像是某种记忆织物的触感。
她看到一行字：
“我今天没有投降。——卡洛斯”
字迹笨拙，像刚学会写字的孩子，笔画歪歪扭扭的，有几个字甚至写出了格子。
“咦，”她又翻了几页，“这页是谁写的？字好丑……这个也是，这个也是……”
每一页的字迹都不一样。
有的工整得像练过书法，有的潦草得像医生开的处方，有的稚嫩，有的老辣，有的甚至不是完整的句子——只是一个手印，一片花瓣的压痕，一道用刀尖刻出来的划痕。
丹恒站在窗边，没有说话。他背对着车厢，面朝着窗外流动的星轨，但目光的焦点不在远方，而在三月七手中那本书上。
他看见了。
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