街巷两旁皆是破烂的土墙房子，许多的窗棂都没有用纸糊着，也不知道这冬天的风雪灌进去里面会有多冷。
那些土墙房子有些年生了，看上去摇摇欲坠的模样。
一路而行，时不时有洞开的房门，房门的门槛上坐着一个呆滞无神的等死的老人。
老人的脚旁放着一个烘笼，烘笼里没有木炭只有煮完早饭剩下的草木灰。
这玩意儿很快就没有了温度。
可他们依旧这么烤着，似乎并不在意里面的灰烬是否全然熄灭，就像并不在意这样的日子似乎没有尽头。
就这样来到了方文穷的家门口。
这位秀才的家比起其余街坊还是略有区别的。
比如他家就贴了一副崭新的对联。
比如他家的窗户就用纸糊着的。
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