刚刚撑起来的那层“职业距离”，像是被人从侧面突然轻轻戳破。
她的第一反应不是说话，而是往通话界面瞥了一眼，拇指在红色“挂断”键上停了停。
那只是一个再简单不过的动作：
轻轻一滑，这通电话就会被切断。
巴黎的冬天下午照常往前走，北京这边零点之后的夜也照常落下，他的声音会被埋回时间差的另一头，一切都可以当作没发生过。
她的指尖微不可察地用力。
那头知道她在干什么似的。
没给她留下任何“想一想”的余地，他的声音就紧接着压了过来，还是用英语，却每一个音节都咬得清楚：
“DOn’t.”
（别挂。）
短暂的停顿，像是他也在强迫自己把所有话按顺序排好，接下来那一句，声音低下去半度：
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