北京的夏天和南方不同，不是湿漉漉的，而是厚重的热浪扑在脸上，让人透不过气。
院子里那台老旧的落地扇吱呀吱呀地转，风带着一股铁锈味，勉强能驱散几分暑气。
顾朝暄从出租车上下来时，天色已经偏晚。
胡同口的小卖部还亮着昏黄的灯，老人坐在门口摇蒲扇。
她提着行李走进那条再熟悉不过的巷子，石板路被太阳炙过，热气蒸腾。
推开院门的时候，她看到姥姥正坐在葡萄架下，戴着老花镜，手边摊着一本翻旧的《世界文学》。
白瓷茶盏搁在小木桌上，薄薄的茶汤里漂着几片茶叶。
“朝朝回来了？”姥姥抬起头，摘下眼镜，笑容温和。
“嗯。”顾朝暄轻声应了，把行李放在门边，径直走过去，乖乖蹲下，抱住了姥姥的胳膊。
她一夜未眠，眼睛布满血丝，声音也哑得厉害。姥姥皱了皱眉，什么也没问，只拍了拍她的手：“进来吧，屋里凉快。”
屋子不大，老式的木格窗，风从纱窗透进来，带着点栀子花的清香。
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