“爹，我……”他张口，只吐出一口热气。
老帅把蒲扇一横，像给他搭了道梁：“咋的？打小跟我混江湖，见过啥阵仗？味儿再冲，也冲不过一个‘忍’字。男人嘛，鼻涕往里咽，眼泪往回收，话往肚里放，事往前头扛。”
一敲，葡萄架变铁轨，一辆马车停在那儿。
菊花青马甩尾巴，车板上两碗抻面，汤面浮葱，像撒了碎银。
老帅先端碗，呼啦啦吸溜，汤汁溅到八字胡上，亮晶晶。
“吃！”少帅捧碗，热气扑眼，泪就下来——面是热的，爹的手腕是热的，连日来的冰块、炭灰、血痂子全化进汤里。
他端起碗，先吹一口，又不舍得吹凉，学着父亲的样儿“吸溜”一声，葱花和热汤一路滚到心坎上。
“这面，够劲儿。”老帅笑：“抻面的讲究，就一个‘韧’。人也一个理——扯得开，断不了。”
忽听汽笛远啸，黑烟漫上车辕。
老帅把空碗一扣，扣成顶小毡帽，扣在他头上：“别怕，烟是火车，也是时辰。时辰到了，咱得散。”
说完拔脚走，灰布褂子后摆扫过铁轨，扫出一溜火星，像那年剿匪夜里的流弹。
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