他摸着竹笛上的纹路，想起小时候跟弟弟在河边吹笛的日子，猿声还在耳边绕，眼泪却掉在了笛孔里。他披衣坐起来，在驿站的破桌子上写《听角思归》：
“故园黄叶满青苔，梦破城头晓角哀。
此夜断肠人不见，起行残月影徘徊。”
诗里没提猿声，每个字都裹着猿叫的痛——不是不想归，是归期太远，远得像天边的月，看得见，摸不着。
他的乡愁从来不是“举头望明月”的温柔，是“故乡何处一归船”的慌，是“肠断晓猿声渐稀”的痛。那些年他走南闯北，包里总带着老家的东西：母亲织的布、父亲的旧书、弟弟的竹笛，这些东西像锚，把他飘着的心稍微稳住——不管走多远，摸着这些东西，就像还在老家的竹楼里，能闻见母亲煮的茶香味。
宫怨：水晶帘后的“失意影”
顾况在长安当著作佐郎时，常跟着上司去皇宫赴宴。宫里的日子跟外面是两个世界：水晶帘卷着秋风，银河在天上闪，宫女们穿着华丽的衣服，吹着笙、弹着琵琶，声音软得像棉花；可他总看见有宫女站在角落，眼神空落落的，手指无意识地绞着衣角，连皇帝赏赐的点心，都没心思吃。
有次宴会上，皇帝让宫女们跳《霓裳羽衣曲》，音乐响起来，所有宫女都笑着转圈，一个穿绿衣服的宫女，嘴角挂着笑，眼里却没光。顾况看着她，想起自己——在官场里，他不也像这宫女吗？陪着笑脸跟权贵打交道，心里却满是憋屈，想做的事做不了，想说的话说不出。
回到住处，他就写了首《宫词》：
“玉楼天半起笙歌，风送宫嫔笑语和。
月殿影开闻夜漏，水晶帘卷近秋河。”
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