阿襄点点头：“你在哪，我和仪甫就在哪。”
仪甫长大后，也像孟浩然一样，喜欢读书，却不想考功名，说想留在襄阳，陪着爹娘。孟浩然没反对，只说：“你想做什么就做什么，爹都支持你。”
晚年的孟浩然，身体不太好，常咳嗽，阿襄就每天给他煮梨汤，仪甫也常上山采些润肺的草药。有回孟浩然躺在床上，看着阿襄给自己掖被角，又看着仪甫在旁边磨墨，突然觉得，这辈子最对的事，就是当年没听爹娘的话，执意娶了阿襄。
“阿襄，”孟浩然拉着她的手，“要是有下辈子，我还娶你。”
阿襄眼圈红了，握紧他的手：“嗯，下辈子我还嫁你。”
窗外的丁香树开得正盛，风一吹，花瓣落在窗台上，像撒了把碎雪。
孟浩然看着那些花瓣，想起十八岁那年在酒肆里初见阿襄的模样，想起她递给自己的那块桂花糕，想起她在丁香树下写的那句诗——原来这辈子的深情，早就藏在那些细碎的日子里，藏在两人相握的手心里，藏在仪甫的笑声里，从来都没变过。
世人都知道孟浩然的山水诗写得好，知道他“春眠不觉晓，处处闻啼鸟”，知道他“夜来风雨声，花落知多少”，
只有他自己知道，他这辈子最好的“诗”，不是写在纸上的，是韩襄客，是孟仪甫，是他们在鹿门山那间茅屋里，一起过的那些平凡又温暖的日子。
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