山路不好走，天黑透的时候，他才爬到山顶。月亮挂在天上，洒下一层清辉，远处的山峦像墨画似的，连风里都带着桂花香。
他找了块石头坐下，打开酒坛，倒了两碗酒，一碗放在自己面前，一碗放在对面——像是卢照邻还在似的。
“先生，我来了。”王勃端起酒碗，喝了一口，辛辣的酒滑进喉咙，却压不住心里的牵挂，“你是不是真的病了？要是病了，怎么不跟我说一声？”
风吹过树林，沙沙作响，像是回应。王勃看着眼前的秋景，想起跟卢照邻的约定，想起两人在茶馆里的投契，笔尖痒了——他从怀里掏出纸笔，借着月光，写下了一首诗：
“长江悲已滞，万里念将归。
况属**晚，山山黄叶飞。”
写完最后一个“飞”字，他的眼眶有点湿。这“**晚”“黄叶飞”，哪里是写秋景，明明是写他等不到友人的失落，是牵挂卢照邻的担忧。
他把诗稿折好，放进怀里，又喝了一口酒。山顶的风越来越大，他却不想走——好像多等一会儿，卢照邻就会出现，笑着说“抱歉，来晚了”。
直到月亮偏西，卢照邻也没来。王勃拎着空酒坛下山时，心里只有一个念头：明天，一定要去看看卢照邻。
病榻前的慰藉：一碗药汤，两句诗
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