宫墙深处，武则天坐在龙椅上，闭着眼听一个年轻官员念诗。官员念的是“无路请缨，等终军之弱冠；有怀投笔，慕宗悫之长风”，声音又稳又亮。
武则天没说话，手指在扶手上轻轻敲着，谁也不知道她在想什么——是觉得这年轻人有骨气，还是觉得这话太冲？
又过了好些年，滕王阁重新翻修了，又办了场宴会。满座的宾客里，有个书生指着窗外的江景，念起了“落霞与孤鹜齐飞，秋水共长天一色”。大伙儿都叫好，说这句子写得绝了。
有个白胡子老人坐在角落里，眯着眼看着江面上的霞，跟身边的小孙子说：“写这诗的人叫王勃，写的时候还没到三十岁呢。可惜啊，走得太早了。”
小孙子问：“爷爷，他去哪儿了？”老人指了指江水：“去江里了，跟这水似的，流走了，可他的字没走。”
是啊，王勃就像初唐天空里的一道惊雷，来得快，去得也快，可那声响，那道光，到现在还能听见、能看见。
你看，不管过多少年，只要有人站在滕王阁上，看见霞和鸟，看见水和天，就会想起他，想起那个在宴会上不管不顾、提笔就写的年轻人。
江水流了一年又一年，把好多事儿都冲忘了，王勃的字里行间的少年气，跟江里的水似的，流了一千年还仍然有张力。就像他写的“穷且益坚，不坠青云之志”，
不管你是谁，不管你有多难，只要想起这话，心里头就会多股劲儿——这就是王勃留给我们的，最金贵的东西。
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