我望着它们，忽然想起小时候哮喘第一次发作，母亲也是这样抱着我，在急诊室的走廊里数天花板的裂缝。
那时我以为，只要数到一百，就能不疼了。
如今我数星星，却知道再一千颗，也填不满胸口那个漏风的洞。
“婧山。”我喊他，声音被风撕得七零八落，“你说……星星会不会也漏气？”
他以为我在说它的茧漏气。
他背脊的肌肉微微绷紧，绒毛茧便收紧了些，一个透明的金色的光场直接把我们罩起来，让我们完全与高空的寒风隔绝，
他怕我被风吹散。
良久，他的声音才从胸腔深处传来，带着岩浆滚过岩床的嗡鸣：“它们不会。但我会。”
我愣住，随即鼻尖一酸。
原来这具以熔岩为血肉的身躯，以为他的鳞甲是坚硬的，没想到他的皮毛居然比猫咪的皮毛还温顺。
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