当十二载笔尖磨出的闪电劈开六月，
你会看见所有熬夜的灯都在云隙发光。
此刻教室吊扇正切割着燥热的空气，
像切割无数个背单词的清晨与晚自习，
但你知道粉笔灰终将落定成星河，
而你笔下的每个字都是待燃的引火。
请握紧这柄用青春磨了十二年的剑，
别管笔杆上凝结的是汗水还是月光，
当考铃在耳蜗炸成开闸的潮水，
你早就在无数次模拟里泅渡成浪。
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