供销员凑过来看，嘴里的油条渣掉在纸上，“这要是发了，你就是咱招待所的文化人了。”
“试试呗。”
许成军把稿纸折成方块，塞进《人民文学》的夹页。
不投我写他干啥？
...
走廊里又传来澡堂的水声，这次没人抢热水了。
许成军望着窗外的白杨树，叶子上的露珠坠下来，像谁在数着时间的刻度。
他摸了摸兜里的粮票，还有六张。
至于那首诗，能不能发表好像没那么重要了。
重要的是写下“鞋尖沾的泥”时，他想起了凤阳的田埂；写下“睫毛抖落的星”时，看见了蚌埠车站的灯火。
内容未完，下一页继续阅读