燕濯绪拎着食盒回屋。

        晨光寂寥。

        他坐在桌案前,不动如石。

        垂在膝上的手,却指腹缓慢地捻着那串深色的菩提念珠。

        一百零八颗,挨次从他冰凉指尖下渡过。

        循环往复,无有尽时。

        “大师恩德,感念于心。”

        “我会一辈子记得的。”

        一辈子?

        诳语妄言。

        今日便要下山,何来的一辈子?

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