沈默望着那道未闭合的“虫”部，喉结动了动：“我们不是在对抗它……我们是在教它，什么叫‘还没写完’。”
次日清晨的解剖室窗台上，阿彩的涂鸦又添了新内容。
“真理永存”被红漆划了个大叉，下方多了行小字：“但没人规定，字要写完。”更诡异的是，市图书馆古籍部的民国《辞源》里，“萤”字词条旁竟多出一行批注：“此字未定，容后议。”管理员举着放大镜惊呼时，沈默正盯着扫描件里那行字迹——笔锋与他如出一辙，可他清楚记得，自己从未翻开过那本旧书。
城南B9井口的晨雾里，苏晚萤抬起手。
掌心的纹路沿着手臂延伸，在半空形成一道未闭合的弧线，指向废弃的静音广播站。
老广播机的刻度盘缓缓转动，停在1943年的位置。
她望着那道若有若无的光痕，轻声说：“它开始学写字了……下一个，轮到它被命名。”
风从井口灌上来，卷着她的发梢。
远处传来晨钟的清响，混着老广播机里滋啦的电流声，像谁握着笔，在世界的边缘，轻轻点了个逗号。
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