风掀起她的发，露出耳后一点银光——是那枚汉代耳珰，云雷纹在阳光下流转，像某种未完成的叙事。
解剖室的灯总是冷白的。
沈默推开门时，看见金属操作台上摆着个黑檀木骨灰盒。
盒盖内侧的刻痕在灯光下泛着幽光，是道逆时针的弧线，和邮筒残灰里的、梧桐叶上的、苏晚萤胸针上的——一模一样。
他戴上橡胶手套，指尖轻轻抚过那些刻痕。
某种熟悉的、滚烫的东西在胸腔里翻涌，像当年在停尸房听见小林说“连他最后看的是蓝天还是水泥地都不知道“时的感觉。
这次，他没有打开笔记本。
他只是拿起解剖刀，刀尖悬在盒盖上方，像在等待某个声音。
风从通风口吹进来，带着远处钟楼的钟声。
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