吴奶奶家的门没锁。
沈墨推开门，煤炉的余温还在，但炉灰是冷的。
老人的房间里，墙上的年历停在1982年3月，玻璃底下压着张泛黄的合影——正是小冰给的那张老照片。
他伸手摸向墙面。
指尖触到的瞬间，冰碴从墙缝里渗出来，像老人的眼泪。
沈墨咬了咬牙，抄起桌上的改锥撬开墙皮——墙里裹着块油毡布，边缘被烟火熏得焦黑，上面还沾着暗褐色的污渍。
“汗液和呼出气的冷凝结晶。”两小时后，实验室的检测报告在打印机里吐出来，“这些物质能存储记忆信息，类似……”
“类似DNA。”沈墨替技术员说完，“吴奶奶四十年烧火赎罪，每次讲故事时，体温和情绪激活了油毡里的记忆孢子。它们跟着她的呼吸、她的手温，钻进听故事的人身体里。”
深夜十一点，沈墨的公寓飘着速溶咖啡的苦香。
他正对着白板整理线索，厨房突然传来刮擦声，像有人用指甲抠地砖。
阿黄从沙发底下钻出来，尾巴耷拉着，前爪在厨房地砖缝隙里拼命刨。
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