她从包里取出展览日志，翻到“策展人职责”那页，钢笔尖抵着纸页：“仪式的主持者，有权终止仪式。”她抬头时，眼睛亮得惊人，“我来。”
“不行。”沈墨的声音发紧，“它会寄生在你身上，像之前那些打印店的人一样——”
“你看过1983年的报道吗？”苏晚萤打断他，指尖抚过展柜上的唇印，“领舞姑娘叫周小棠，她妈妈是博物馆的老员工，当年把这双舞鞋捐给我们时说，小棠最后说的话是‘妈，我鞋带你系错了’。”她的声音轻得像叹息，“她连死都在在意仪式的完美。现在我要告诉它，主持者可以不完美。”
凌晨四点，空荡的展厅里只亮着舞台追光灯。
苏晚萤站在聚光灯中心，蓝裙是从道具库借的，裙角扫过地面时，能听见细碎的沙沙声——那是霜状沉积从展品表面剥落的声音。
沈墨藏在幕布后，手心里全是汗。
他看着苏晚萤抬起手臂，动作和视频里的“她”分毫不差：第一圈转身，第二圈抬腕，第三圈……第十二圈半时，她突然停住，腰肢微弯，却没有完全鞠下去。
“咔哒。”
极轻的一声，像鞋带崩断。
沈墨冲上台时，苏晚萤正盯着自己的手腕——那里有道淡青色的痕迹，像被无形的绳子勒过。
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