沈默的目光却没有离开白板，眼神冷得像手术刀。
“模仿？”他缓缓摇头，声音低沉而清晰，在寂静的办公室里回响，“如果只是模仿，解释不了上面残留的物质。这不是有人在寄信……”他转过身，锐利的目光扫过在场的每一个人，“是‘它们’，在试图用自己唯一能触碰到的东西，拼凑出破碎的语言，在试图说话。”
话音刚落，办公室的门被敲响了。
一脸风霜的老吴站在门口，手里紧紧攥着一只锈迹斑斑的铁盒，神情又是紧张又是解脱。
“沈警官，”他声音沙哑地开口，“这东西，是我爹传下来的。他说，是‘代语斋’最后那位写字的先生临终前塞给他的，叮嘱无论如何不能打开。我……我以前只当是个念想，可看了新闻，我总觉得这事不对劲。”
沈默接过铁盒，入手沉重。
锁已经锈死，他用工具撬开，一股尘封的霉味扑面而来。
盒内没有金银，只有一叠码放整齐的代语稿，纸张与那些匿名信件的材质一模一样。
最上面一页的墨迹已经淡去大半，但那行字却依旧清晰，带着一种宿命般的预言：“若七声不达天听，则借活人之喉，代死者言。”
沈默的心脏猛地一沉。
他快速翻阅着手稿，每一份手稿都记录了一段撕心裂肺的遗愿，每一段遗愿的末尾，都用朱砂画着一个奇特的符号。
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